AQUÌ ALGUNOS DE LOS POEMAS DE MIS AMIGOS

martes, 12 de julio de 2011

Luna

Luna

acucia
en su vientre
una Luna

un abrevadero
donde suelen
bañar
sus elementos
como un marisma
de plateadas
singladuras,
firmes incógnitas

ese misterio
o halo
o sabor
o fermento
que me desmorona
boca
o
himno,
tallo
o
meseta

es

un pupitre
donde escribes
como
una bordadora
de próvidas
nubes

quién
las rememora,
sino una canción
en la meseta
tus labios
corren con
la delicadeza
como una dama
con sombrilla
huyendo
con el tiempo.

19-7-2008


KngSuggar
Eduardo R.
Mèxico


miércoles, 29 de junio de 2011

Picture Portrait

Picture Portrait
..........................dedicado a una Luna y su portrait


una tibia salmuera resbala por las cerdas de ese pincel,
las secas y delgadas varas que finamente lo sostienen,
apenas inflexionan su sombra, con una dilataciòn milimètrica

el reino que nos describe
casi recordado
como un rodete de luz en torno a una aguda penumbra
interpretado como un jardìn de abrevaderos
secos como la boca donde aùn escapa el aullido de allen
gingsberg

todas las mañanas de agosto
una dulce mirada da de beber los cabellos que hicieron falta
a los dedos enmohecidos, a los brazos abiertos, venas abiertas, corazones abiertos
de tu memoria

recuerdo el sabor amargo de tus cèlulas una lluvia
de humedad elèctrica escaldando
cuando se agita el ùtero, escaldando la capa reticular de terminales
nerviosas
cuyo efecto es distribuirnos tan sòlo imàgenes.

luego de la salmuera
que escurre por la larvaria wide screen de la realidad virtual
como un mero suspiro de la humanidad detràs del aparador.



KngSuggar
Mèxico
29-2-2008

martes, 28 de junio de 2011

Coso (Dueto con abstrusa)

Hay que secarse al tiempo

dejar que las alas levanten el vuelo
admitir que los sueños
son una posibilidad
y permitirse morir un rato,
respirar el silencio de los cuerpos
nada se me ocurre más que eso
dejarse arrastrar por el mundo en tus manos

abstrusa
Eugenio


2.11.2008

Te observo (Dedicado a mi amiga abstrusa)




Detràs del velo,

en el roce de una pluma,

un suave verso

se desliza entre tus manos.

Quizàs el tiempo

se detenga...

mientras te encuentras

recostada

detràs

de la textura

de un poema.

................................Eyeabril

lunes, 7 de septiembre de 2009

Un poeta no es más que un hombre

Un poeta no es más que un hombre
el que ama,
el que sonríe, el que se despierta
el que dice luna y aparece la historia
el que mira a las estrellas y siente el viento en la mejilla
el que ve la lluvia con sólo mirar las nubes –antes de llover-
y escribe y siente.
El que sueña con los pies en la tierra
y dice el amor como quién saluda
debe estar visco porque ve las cosas de diferente manera
ojos de Dios o del diablo, solo ve de diferente manera
y sin más, un poeta es un ser humano -hombre o mujer-
excepcionales por decir las cosas
y escribirlas y vivirlas
y sentirlas…
creo que en pocas palabras,
eso es un poeta.


Eugenio



dobleluna1@yahoo.com.mx

http://www.batcreg.blogspot.com/


Eugenio -Mèxico
Copyright ©Eugenio.-Todos los derechos reservados.

sábado, 20 de junio de 2009

Cucurucho

Hay una chica

.................. se

......alguna

cosa de ella,



sostiene entre

el craneo y el alma

........algo de amor;



miramos los nubarrones

y el espacio se crece,

la cojo del pistilo que tiene

al final del antebrazo

...............y

nos vamos limando

hasta el fondo.



16-1-2008

el poeta de las anfetas
México

miércoles, 25 de marzo de 2009

Predeterminado Resistencia (para Abstrusa )

Aparece entre colores
Bailarina es su poesía,
Sutil musa te puede hacer
Torres de su fantasía.
Resistencia por su vergel
Uruguaya de pasión,
Sueño que sin duda Gardel
Amó en alguna canción.

Rosario


jueves, 19 de febrero de 2009

Motor de vida



Me mueve a vivir
cual rey león su rugir,
del caos el descubrir,
de lo inacabado e incompleto
su fin,
si es que tuvo comienzo.

Desde que la luna
tras el sol se refugia,
ninguna ley he de cumplir,
sólo acataré...

¡soy, necio nací!

la voz de mi ser.


Si dicho precepto
infringiera
hace tiempo,
ya yaciera

...ninguna letra
en mi epitafio
escribiera.




Copyright © Javi C. Todos los derechos reservados
España




domingo, 4 de enero de 2009

Antinomia

Intento

....-breve e inútilmente-

............descifrar a Abstrusa.

Porque cuando escribe

..........del papel resurge el árbol;

......................................................contradiciéndola.


Copyright © Luca Di Metrio.-Todos los derechos reservados.

Argentina


sábado, 3 de enero de 2009

Luna (Dedicado)

5-12-2008

Las nubes se espesan por este cielo azul

la luna ha salido y es de día.
Yo quisiera traerla a mi regazo,
sentarla conmigo,
tomar un café y platicar de las cosas que pasan del diario.

La recuerdo así, le diría…
con las manos ansiosas, su vestido mojado por el grifo de agua
tan terco en verter su inocencia en el pasto.
La recuerdo en las tardes inacabables, en los poemas no dichos,
en aquellos momentos en que juntos compartimos,
en el libro viejo y cerrado durmiendo tranquilamente
entre su vientre, respirando hondo y saliendo,
en su terquedad que a mí me hace falta,
en las sonrisas de dientes para fuera y su espontaneidad,
la recuerdo si señor, porque nunca se ha ido.

Aún puedo verla en las brevedades que me da el tiempo,
aún puedo sentirla en las manos del aire
decirle al vecino: “ella es una mujer especial”
Luna que da brillo a la noche y la hace bella,
redonda, sencilla, solitaria,
misterio que no se desentraña y se queda por siempre
entre los ojos y el recuerdo de la noche insondable
que hay entre la desnudez de las emociones.

Hoy quiero recordarla por siempre.


Eugenio
Poemas para mí.

dobleluna1@yahoo.com.mx

http://www.batcreg.blogspot.com/


Eugenio -Mèxico
Copyright ©Eugenio.-Todos los derechos reservados.

sábado, 13 de septiembre de 2008

ANOCHE SEr

ANOCHE SEr.
Asisten mis ojos
al degüello aterido del sol,
fluida sangre
que dinamita los colores
de la tarde.

Àrboles de tiesos dedos
dibujan un cielo perfecto
a los ángeles risueños
del invierno.

La trémula vela de la noche
enciende el murmullo
de los astros cristalinos.

En la
indiferente
pupila
del ocaso
SÒLo
queda
este
crepùsculo,
arena
sujeta
al puLso,
oscUra
marea
de las
veNAs,
sotavento
de espanto:
por tener en el cuenco de las manos
otro dìa litado
en el lento gravitar del univers6.
.10/07/2007







Gustavo Cavicchia Mendoza-Argentina
Copyright ©Gustavo Cavicchia.-Todos los derechos reservados.



miércoles, 13 de agosto de 2008

Te veo pensando

Te veo pensando en tantas cosas
y pienso que no sé si yo soy tanto,
o si soy al menos una sola de esas cosas.

Pero verte pensando
a través de esa ventana compartida
-que fue nuestra y sigue siéndolo-
siempre abierta a los debates
de tus ciegas alegrías
y mis sordas confesiones,
es apenas el vestigio
de promesas prometidas
en la espera del acierto de encontrarte,

porque
ahora poco importa
si escribís con pensamientos
mi nombre en algún vidrio,
o si la escarcha te da frío
y te abrazás a mi recuerdo,

poco importa
si tu rostro que me sonríe
con la gratitud impregnada en las mejillas,
a veces sólo mira preguntando perdido
-y casi como chiste-
dónde queda el olvidado mausoleo de la alegría.

poco importa porque
no caemos en lugares clandestinos,
ni siquiera nos vestimos a la moda,
mucho menos sospechamos
desembarcos invasores,
y tampoco coleccionamos
sospechas o destinos;

te veo pensando en tantas cosas
que necesito comprobar
que el miedo sigue atado y en silencio
olfateando el mundo que no es nuestro,
vigilando a esos
que se aman para desamarse
como un rito inexplicable pero necesario;

y pienso que no sé si yo soy tanto,
pero ciertamente es un rito necesario
explicarme
que a través de la ventana

la escarcha te dá frío
y necesitás abrazarme


chc
Copyright © chc - Todos los derechos reservados.

martes, 22 de julio de 2008

Pinceladas Europeas: Llueve Venecia en las manos congeladas

Esta ciudad sempiterna
de oleajes serenos,
es nostalgia imperceptible
colándose en los pies húmedos,
es una suma imprecisa
de arrugas en las fachadas,
es la colección
de inmensos soñadores derruídos
esperando su sentencia,
son las torres religiosas,
devotas en altura,
intentando alcanzar
con su ego de cemento
lo que no alcanza
el ego en carne y hueso.

Por las calles transitan
espectáculos humanos
que perdieron sus ovillos de ruido
y hacen que las sombras acústicas
se duerman en el eco de sus pasos.

Llueve, como si las culpas
fueran a desteñirse,
y el paragüas disimula utilidad.
Yo me dejo llover, ya nada me queda,
podría estar desnuda
y nadie negaría el amor
que estoy sintiendo;

no se si es el aire,
el reflejo de la historia
en el Ghetto Nuovo,
los mercados de Rialto,
el semblante que se mutila
en las orillas dormidas
o San Marco
y sus palomas refugiadas
tras el diluvio,

pero los puentes
murmuran luces italianas
que enamoran dudas
y seducen razones.

El último día
amanecen las reliquias
desgastadas en salitre.

Sale el sol reticente,

con un ojo semiabierto
guiña entusiasmos a las nubes,
las góndolas balancean sus costados,
bailan en silencio con el agua
y se entienden sin mirarse;


el viento en Venecia
arrulla las hojas
del parque abandonado
en el que almuerzo despedidas,

admiro por última vez
las voces del azul
que desde el horizonte
me pide que regrese.

Venecia, Enero del 2008

Hada
Ana Cardinali
Argentina
Copyright ©Ana Cardinali

lunes, 14 de julio de 2008

Mariposa

Alguien dejó abierta la puerta.
Viento norte se coló.
Adiós gris
Hola cielo azul.
Agítate.
Primera vez
última vez,
tanto tiempo para hoy…

El aire es una canción, y tú,
una nota que por el pentagrama va.

Colores vivos,

sube y baja.
El invierno acaba de huir,
primavera llegó.
Tanto tiempo en el capullo
Esperando esa canción,
y es una estrofa nomás.
Un vuelo,
Una flor.

Primera vez,
última vez

Mariposa,
te agitas alegre a mi frente.
Vas,
me rodeas,
vuelves.
Quisiera aprender eso de vos.
Entusiasmo a flor de piel.


El invierno acaba de huir,
sólo lo retengo un poco,
acá, en el papel.

El capullo estalló,
y tú vuelas a mi alrededor.
Primera vez,
última vez.

Hermosa,
enséñame a vestirme de colores vivos,
para entrar,
hasta en la nada,
como en una fiesta.

Te agitas alegre a mi frente.
Por suerte no me oyes,
ni has notado mi presencia.
Tanto capullo,
tanta espera.
Tanto tiempo por sólo hoy.




El Poeta del Asfalto
Buenos Aires, Argentina
Setiembre 2007
Copyright © El Poeta del Asfalto

lunes, 30 de junio de 2008

Plutòn


Plutón

Algún día
tendrás que partir y dejar de llorar,
buscar una bocanada
otra constelación,
empezar.

No te despidas,
inventa una canción
sobre el derribo de la fábrica
sobre el miedo
de sentirse solo sin recibir golpes.

Estamos hechos para perder,
no te despidas
prohibe tu boca, tu mente.

Plutón parece un buen sitio
donde intentar soñar otra vez.







John Ash, España
3-2-2008
Copyright © John Ash

lunes, 23 de junio de 2008

El lenguaje



Un anciano coloca una chicharra
bajo la lengua de su nieto,
para que al poco tiempo aprenda cómo hablar
y cómo exigir su desayuno.

No tragues, dice,
los ojos del niño se abren tanto
que las lágrimas emergen
planas e infinitas.

La chicharra zumba,
evoca un alarido de ramas y de ocasos,
levanta una tormenta repentina
pero todavía lejana.

El niño abre la boca
sólo para comprender que ya no existe la chicharra,
ahora un eco de blasfemias y cariños
anidará entre sus labios para siempre.

Josè Chapa, Mèxico

Copyright © Josè Chapa




Sobre la palabra amor

Que dura es
la palabra amor.
reprimida
por el virus del miedo,
maltrecha
por sus costuras
y sus costados,
inútil
en los dias de guerra.

Sobrevalorada,
se vende,
a precio de un guiño,
cuando el corazón
esta en crisis.

Oblicua
en el hueso
y lineal
entre oreja y oreja,
a veces,
deja rastros ciegos
en los poros
y los vellos.


Doblada
como carta
en los buzones,
se perfuma
de modernidad,
que la ha hecho
trepidante
y se encripta
en los mensajes binarios

Se tensa cuando
la costumbre
le estira los miembros
y es poca cosa
pa' los bolsillos rotos,
nunca llena
un estómago vacío,

Aguardando
en medio de la distancia
se duerme un catre,
que,
a veces,
el tiempo roe,
y se queda
llorando lunas
en dias sin sol,
secándose con su pañuelo
lágrimas de esperanza.

Se rasca a escondidas
en los baños,
y en las urgencias,
se gasta y renueva
en los burdeles.

Y después
de la tormenta,
se desnuda
en nuestra
más próxima
quimera.


3-12-2006
Jaime Woolrich, Mèxico
Copyright © Jaime Woolrich