en ningunaparte,
absorto por un dolor
pestilente que te desangra,
si, las letras estàn ahì,
exactamente diciendo nada.
Recorre los mismos espacios,
con tu mirada vacìa
irreverente por tus mismos maltratos,
como hartàndose de ti,
pero sin escapar a tus espantos.
Te detienes en el pensamiento
donde no eres ovulo, ni esperma,
donde eres el espacio de una vida
que no sabe decidir entre si, o entre no
pendiente de una amor que sin amor ha nacido,
y maldices esos santos
que ya no sabes si existen
o si sol cumplen el presagio
de una vida que ya no sabes si es tuya
porque los demàs estàn màs pendiente,
que tu mismo, que de tus leyes
de tus imprecisiones
por las que te aclaman esos mismos, los inexactos
quienes vienen por ti,
aquella oscuridad desprendida
del nùmero incierto de veces,
en que ha ti mismo te has fallado,
puees verte en tu pasado,
cometiendo mil veces tu mismo error
y descubres al fina,
queeso es inexactamente inexacto
porque de alguna manera,
ya no estàs ahì,
emocionado por el amor,
con el olor de la vida,
con palabras que ya no sentìa,
exactamente dicièndolo todo.
Cuando los otros creen governarnos,
mantener el control no es de humanos...
Post-date siempre al reves
Emmanuel Delawer
28.5.2007
28.5.2007
